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Ariano Suassuna • Até Advogado Já Fui

Ariano Suassuna • A mim ninguém me enrola

Poema ""A Chegada de Suassuna no Céu" recitado por Rolando Boldrin

ATÉ SEMPRE, PASCOAL GALEANO!

ATÉ SEMPRE, PASCOAL GALEANO!

Pascoal Sotero Galeano. Alma grande. Mais, gigante. Generoso e bem-humorado, o tempo todo. Incansável, lutador, não desistia da lide dura e intensa, sempre de bem com a Vida. Conseguia ser pai e mãe. Sem nunca ter reclamado. Quem teve a honra de conhecê-lo, sabe que até nos momentos mais difíceis, lá estava ele espirituoso, impassível e tranquilo.

Grato, sempre solícito, despediu-se da Vida em pleno sono, privilégio de poucos... Seu semblante tranquilo nos dá essa certeza. Enquanto viveu -- uma existência própria para quem traz essa marca de trabalhador incansável, porque não tinha feriado, final de semana, férias: era trabalho em tempo integral --, estava a postos, desafiando, bem-humorado, uma jornada que parecia não ter fim.

Viveu intensamente. Bom Filho, desses com letra maiúscula. Pai igualmente superlativo. Paizão, na verdade: as pouquíssimas vezes que o vi chorar o motivo era sempre o mesmo -- não gostava de se despedir das filhas, dos filhos, como pai-coruja que sempre foi. Nem quando o time dele, o Vasco, perdia, ele sofria como quando tinha que despedir de um de seus filhos.

Cuidadoso, deixou todos os filhos e filhas encaminhados. Cada um, cada uma, em sua profissão, em sua realização. Até porque todos eles trazem a marca indelével da garra, da luta e da alegria infindável com a qual ele soube enfrentar as maiores adversidades desta Vida. Ele sabia que filho e filha dele têm tudo para vencer na Vida e dar bom exemplo aos netinhos e netinha que teve o prazer e a alegria de conhecer e curtir...

Quando o conheci, nos idos de 1980, ele trabalhava no setor de vendas daquela famosa marca de refrigerantes. Jovem, ainda com vinte e poucos anos, lá vinha ele em seu imponente caminhão vermelho, com seu sorriso estampado no rosto. Nessa época eu trabalhava com meus saudosos Pais, na hospedaria com a qual nos formaram, e a jovem que lá trabalhava, assim que o via chegar, já vinha com seu café para servi-lo, num tratamento exclusivo ao “rapaz da... (marca de refrigerante)”. Aliás, por conta desse charme, viveu intensamente três casamentos, três companheiras com as quais soube construir responsavelmente uma única família, sólida e amada.

Seu bom-humor, beirando a irreverência, marcava sua passagem por tudo que empreendeu. Mais que uma característica de personalidade, era a sua essência. Quando o reencontrei, duas décadas depois, ele era mototaxista. Quatro da manhã, já estava pegando sua moto e iniciando sua jornada, sob chuva ou frio intenso. Não me lembro de tê-lo visto reclamar... Deixou a profissão, não sem abrir mão de protestar, por causa da burocracia, tendo-se recusado a se submeter a novo processo de concessão de licença, como tantos colegas pioneiros na atividade.

Antes de se dedicar ao turismo de pesca em Porto da Manga, onde se eternizou, trabalhou duro, intensamente, na produção de chipa, arte que aprendeu com Dona Carmen, sua Mãe e companheira de chimarrão todas as manhãs em que estava em Corumbá. Com Seu Mário, o Pai e comandante aposentado da Bacia do Prata, a parceria era no preparo da peixada, arte em que também era mestre. Aliás, sua generosidade iniciava e se estendia exatamente na arte de alimentar e bem acolher todos, sem distinção.

Mais que Irmão mais velho de minha Companheira, um Amigo que a Vida se encarregou de dar – e subitamente tirar. Na manhã de domingo, dia 3 de janeiro, quando chegou a fatídica notícia de seu encantamento, essa marca do agora saudoso Pascoal foi espontaneamente testemunhada numa prosa de meus dois pequenos. “Que pena que Tio Pascoal não vai fazer aquela carne gostosa (churrasco)”, dizia Sofia ao Omar (outro vascaíno), que respondeu: “Agora nós não vamos poder ir ao Porto da Manga...” Não só era um Paizão, mas um Tio inesquecível, um Avô daqueles que ficam gravados para a Vida toda...

Só não valeu, Pascoal, ter furado a fila... Pessoas como Você tinham que ficar no mínimo 100 anos, para tornar a Terra um planeta melhor! Até sempre, e obrigado por ter existido.

Ahmad Schabib Hany

Tereza Cristina, mais uma corumbaense fazendo história, ao lado de Wega, Cármen e Graziela

Tereza Cristina, mais uma corumbaense fazendo história, ao lado de Wega, Cármen e Graziela

A procuradora de Justiça Tereza Cristina Maldonado Katurchi Exner, empossada no dia 16 de janeiro, se torna a primeira corregedora-geral da história do Ministério Público de São Paulo, numa sucessão de conquistas e respeito granjeado entre seus pares. É mais uma digna integrante da seleta plêiade de cidadãs que ousaram transformar a sociedade por estarem à frente de seu tempo, ao lado das igualmente corumbaenses -- a artista plástica Wega Nery, a arquiteta e urbanista Cármen Velasco Portinho e a botânica Graziela Maciel Barroso --, que homenageamos em fevereiro de 2018, e a que hoje acrescentamos a historiadora e professora Eunice Ajala Rocha (nascida em Cáceres), a ativista cultural e professora Heloísa Urt (nascida em Ladário), a artista plástica, chargista e poeta Marlene Terezinha Mourão (a querida Peninha de todos os traços, nascida em Coxim) e a querida e saudosa cidadã e ativista do SUS Gabriela Soeiro (nascida em Guajará-Mirim, Rondônia).

Foi indescritível e gratificante haver tido a honra de testemunhar, semanas atrás, a alegria incontida de um digno cidadão de 92 anos, invejavelmente lúcido e protagonista da história e de seu tempo, como o Senhor Jorge José Katurchi, ao acompanhar, ainda que à distância, a solenidade de posse da filha, Procuradora de Justiça Tereza Cristina Maldonado Katurchi Exner, como a primeira mulher na Corregedoria-Geral do Ministério Público de São Paulo.

Não que seus filhos, os queridos Amigos José Eduardo e Mário Márcio, não fossem igualmente amados e admirados por tão generoso Pai (desses com letra maiúscula), mas por meio da vitória retumbante da única filha mulher que, além da retidão e do gosto pelo trabalho comum a toda a sua família, muito bem amalgamou o vigor e a determinação da saudosa Senhora Anna Thereza de Co­pacabana Rondon Maldonado Katurchi e a cordura e cosmopolitismo do Senhor Jorge Katurchi.

 

Aliás, não por acaso, a então ainda adolescente corumbaense -- em cuja ascendência traz a têmpera de Cândido Mariano da Silva Rondon e de imigrantes sírios, boliviano e argentino -- adentrara às árcades da augusta Faculdade do Largo São Francisco, em São Paulo, quebrando tabus e inaugurando nova era. Com orgulho, o Amigo e Companheiro do Pacto Pela Cidadania carinhosamente chamado por nós por Seu Jorge Katurchi conta a saga de sua querida filha ao ser aprovada no concorrido Vestibular da USP na década de 1980, tendo sido a terceira corumbaense a cursar Direito naquela emblemática instituição, depois dos saudosos advogados Ubirajara Sebastião de Castro e Herbert Figueiredo.

 

Tendo sido da última geração de promotores de Justiça a ingressar no Ministério Público de São Paulo antes da promulgação da Constituição Federal de 1988, a Constituição Cidadã, a Procuradora Tereza Cristina desde logo se posicionou pela efetivação das conquistas recém consignadas na Carta Constitucional fruto da sagrada pugna pelas liberdades democráticas. Toda a sua trajetória tem sido marcada por um posicionamento democrático e em favor da emancipação cidadã, no mais amplo sentido. Obviamente, seu prestígio entre seus pares é fruto de um comportamento inclusivo, transformador e de reafirmação do Estado Democrático de Direito, como se constata na reportagem da “Folha de S.Paulo” na edição que repercute sua eleição triunfal para a Corregedoria-Geral do Ministério Público de São Paulo, em novembro de 2018.

Longe de qualquer excesso, a Procuradora Tereza Cristina Katurchi Exner se sagrou integrante com merecimento da plêiade de mulheres corumbaenses à frente de seu tempo ao protagonizar uma tra­jetória não só profissional, mas cidadã. Ao lado das grandes corumbaenses que escreveram uma nova história da sociedade brasileira e, sem exagero, da humanidade. Entre elas, a talentosa artista plástica Wega Nery, que enveredou por escolas de arte inovadoras e compartilhou com expoentes das artes pelo mundo todo, além de ser a mãe do grande Jornalista Tão Gomes Pinto, companheiro de ofício e aventuras do genial Jornalista Mino Carta desde os bons tempos da “Veja”, “IstoÉ”, “Jornal da República”, “Senhor”, “IstoÉ/Senhor” e “CartaCapital”; a revolucionária arquiteta e ur­banista Carmen Velasco Portinho, que não se limitou a lutar pela emancipação da mulher como ci­dadã plena e a promover a formação de suas irmãs, mas foi a primeira arquiteta e urbanista brasi­leira, responsável pelo primeiro programa de habitação popular do Brasil, quando o Rio de Janeiro era o Distrito Federal; e a incansável botânica de grandes horizontes Graziela Maciel Barroso, não só primeira bióloga brasileira, mas protagonista de um pioneirismo ímpar como cientista à frente de seu tempo, como quando identificou 25 variedades de grandes árvores que levam seu nome ou ori­entou 50 mestrandos e 15 doutorandos ao longo de uma vigorosa vida acadêmica, tardiamente inici­ada pela época em que viveu e pelas responsabilidades de mãe e esposa a partir dos 16 anos de Vida.

A Procuradora Tereza Cristina tem ainda a companhia de outras mulheres extraordinárias, com as mesmas características de sua saudosa progenitora, a querida Dona Anna Thereza, inclusive nascida em Cáceres e corumbaense por opção como ela, que foi a saudosa Professora Eunice Ajala Rocha -- mais que viúva de um aguerrido vereador que entrou para a história, Edu Rocha, pesquisadora res­ponsável pela perenização de importantes ícones do patrimônio cultural e histórico do Pantanal, a viola de cocho, o siriri, o cururu e a festa de São João --, pioneira também no resgate do legado dos afrodescendentes em Corumbá. A Professora Heloísa Helena da Costa Urt, querida e saudosa Helô, é outra grande mulher que, nascida em Ladário, fez com que Corumbá e a mulher pantaneira aqui­nhoassem respeitáveis conquistas no campo da cultura e da cidadania, sobretudo no contexto do patrimônio cultural imaterial, tendo tomado a iniciativa de registrar a festa do banho de São João, o cururu, o siriri e a viola de cocho como importantes características da cultura popular pantaneira.

A ativista social Gabriela Soeiro, a querida e saudosa Dona Gaby, nascida em Guajará-Mirim (Ron­dônia), chegada ainda jovem à Corumbá da década de 1950, é outra das grandes mulheres que fa­zem de Corumbá um verdadeiro celeiro de cidadania, pois, além de ter sido protagonista de uma história fantástica como provedora e matriarca de uma família de vencedores, já em idade madura, depois de sobreviver a uma doença mutiladora, foi a responsável pela efetivação de direitos das pes­soas ostomizadas, ao percorrer o estado por mais de uma década assegurando qualidade de vida e direitos a pessoas que, como ela, precisaram conviver com alguma forma de ostomia. Finalmente, a artista plástica e professora Marlene Terezinha Mourão, a querida Peninha, nascida em Coxim e que felizmente continua entre nós, além de imortal criadora de Maria Dadô, a melhor expressão da mu­lher pantaneira, é poeta, escritora, artista plástica e professora de cidadania de diversas gerações.

Dessa forma, em minha modesta opinião, a Procuradora Tereza Cristina Katurchi Exner, discreta mas efetiva protagonista de uma história emancipadora não apenas da mulher, como de toda uma cidadania que clama por efetivação de direitos, constitui-se na realização dos anseios de uma popu­lação sedenta de justiça, de direitos e sobretudo de conquistas. Sua conquista é, por todas essas e tantas outras razões, para ser celebrada pelos que, como o querido Seu Jorge Katurchi, acreditam e generosamente amam a Corumbá de todos os povos e todos os sonhos, porque a História, essa com letra maiúscula, não é escrita com atas e cerimoniais, mas construída cotidianamente por protago­nistas que ousam transformar a realidade para que as gerações futuras possam usufruir o fruto desse pioneirismo.

Ahmad Schabib Hany

"NI MODO..."

“Ni modo”

Por certo a perda mais impactante em minha infância/adolescência foi a de meu Irmão-guru Mohamed Schabib Hany, o querido e saudoso “Chíchi” (pronuncia-se igual ao apelido do técnico do Corinthians e depois da Seleção, “Tite”), eternizado abruptamente, aos 25 anos de uma Vida intensa e benfazeja: aluno brilhante, mas não “cdf”; filho e irmão generoso e solidário, e, sobretudo, Amigo e colega leal e abnegado. Um cidadão a toda prova.

Não que antes não tivesse experimentado essa inevitável sensação nada aprazível de perder um ser querido, o que nos dá a noção exata de nossa total impotência e nos faz uma chamada precisa para a nossa real insignificância.

A linda jovem e muito querida Prima Mshiroh (“Imchiróh”) Schabib, Mãe da querida Najeh (“Najéh”) Schabib, uma de minhas primeiras Amigas do peito, se eternizou aos 23 anos e, antes de virar saudade, pedira à minha querida Mãe que cuidasse dessa Priminha, de minha idade. E o saudoso e igualmente querido “Abuelito”, nosso Avô José (Yussef) Al Hany, Pai de minha saudosa Mãe, se encantara aos 67 anos. Ambos levados por uma longa doença, na época sem cura (creio que a leucemia). Isso ocorrera na primeira metade da década de 1960.

Mohamed, o “Chíchi”, se encantou traumática e repentinamente, em 21 de setembro de 1974, em meio a uma cortina de mistérios que a saudade jamais silenciou. Num tempo em que nada, absolutamente nada, podia se esperar das “otoridades” policiais. Nem recorrendo ao juiz de Direito ou ao general da Brigada, como os meus saudosos Pais, levados pelo desespero, foram orientados a fazer. Em vão. Nem perícia, nem laudo, nem inquérito. Decretaram que tivesse sido suicídio, e ponto final -- danem-se os familiares e a memória do falecido...

Basta dizer que, seis meses antes, na madrugada do dia de aniversário de 48 anos de minha Mãe (11 de março de 1974), feito jagunços, seis atiradores, que depois se identificaram como policiais, haviam disparado mais de trinta tiros contra a parede lateral da moradia de minha Família, felizmente construída nos anos 1930/40 como fortaleza de pedras e madeira de lei. E o pretexto era que “alguém” (que supunham ser meu Irmão) -- e por isso teria que ser executado assim, crivado de balas, e sem direito a investigação prévia e julgamento justo, à luz da lei -- andava atirando pedras no telhado de um bar noturno frequentado por explorados peões de fazenda ansiosos por saciar suas necessidades sexuais. Na verdade, tratava-se de uma retaliação contra meu Pai, que liderara, a pedido da vizinhança, a subscrição de um abaixo-assinado, ao final do ano anterior, reivindicando das autoridades limites legais para o funcionamento de diversos bares noturnos, por causa da violência que ameaçava aumentar na ex-Feira Boliviana, como então se denominava aquele perímetro de Corumbá situado nas imediações da Estação Ferroviária Internacional, inaugurada em maio de 1968.

Além de ter sido uma flagrante ameaça a toda a nossa Família, com clara finalidade de intimidação, esse atentado que felizmente não matou nem feriu ninguém -- até porque fez meu saudoso Pai revidar oportuna e corajosamente com cinco tiros quase certeiros (pois, além de ter sido campeão de tiro ao alvo em sua juventude na Amazônia, ele tinha arma registrada com porte legalizado) --, aquele episódio foi um ultraje, uma humilhação para todos nós, sobretudo para o “Chíchi”, estudante de Psicologia quase concluinte e um jovem idealista que cultivava a solidariedade e a paz em suas relações, fosse com a vizinhança ou clientes da modesta pousada e os colegas e amigos do então Centro Pedagógico de Corumbá, um dos campi da extinta Universidade Estadual de Mato Grosso (UEMT), criada havia poucos anos.

Desde tenra idade Mohamed se revelara um líder natural. Não por ser o mais velho de uma prole de nove filhos, mas por seu comportamento, espontaneamente. É o que contavam meus saudosos Pais, e seus Amigos de infância assim o confirmaram, em depoimentos espontâneos, enviados tão logo souberam de sua eternização, 45 anos atrás. E sua marca era a lealdade e o afeto mesclado a uma alegria infinita. Nos momentos tensos, costumava contar anedotas, para aliviar a tensão. Quando, em casa, recebia uma repreenda de nosso Pai, por algum motivo (inevitável nas relações entre Pais e filhos), ele costumava procurá-lo, mais tarde, para se explicar. E quando o choque era de opinião, seu bordão inesquecível era um marcante “ni modo”, em espanhol (isto é, “fazer o quê?”).

Quando tomei consciência de minha inserção numa família numerosa, pude perceber uma relação leal e solidária entre meus Irmãos mais velhos, sobretudo os três maiores: Mohamed, Wadia e Muslim, que ao voltarmos do Líbano, ficaram para morar e estudar com a minha querida e saudosa “Abuelita” (Avó materna), Dona Guadalupe Ascimani de Hany, uma segunda Mãe para todos os netos, viúva aos 58 anos e que se eternizou aos 73 anos, também por uma doença incurável que a deixou prostrada por um longo tempo, mas sem perder a lucidez e a vontade de viver. Por conta das idas e vindas entre o Líbano e a Bolívia, Mohamed e Muslim acabaram estudando na mesma série, apesar da diferença de dois anos entre eles, mas sem qualquer sentimento de competição ou recalque. Lembro-me da festa de formatura do ensino médio, em 1967, em Cochabamba, no então imponente Colégio Nacional Daniel Sánchez Bustamante, em que o “Chíchi” recebeu anel de honra ao mérito por ter sido o melhor aluno nos três anos seguidos. E no dia seguinte à festa, a apresentação ao Serviço Militar (na época, os estudantes faziam o “pré-militar”, uma espécie de prática de tiro), em que os dois irmãos cumpriram com responsabilidade, tendo sido promovidos a “dragoniante”, como registra a sua carteira de reservista do Exército boliviano.

“Chíchi” decidira cursar Engenharia Civil, que na época somente era oferecida na Bolívia pela Universidade Mayor de San Andrés (UMSA), em La Paz, quando se distanciou do Muslim, que optara por Medicina, na Universidade Mayor de San Simón (UMSS), em Cochabamba (onde um ano depois Wadia ingressaria no curso de Arquitetura). Eram anos de repressão e resistência, tanto para universitários como para os trabalhadores. Os dois irmãos foram líderes estudantis espontaneamente, mas cada qual ligado à sua universidade e ao seu contexto. Em La Paz, sede de governo boliviano, a visibilidade de Mohamed se deu de forma meteórica. Em 1970, quando o efêmero governo do general Rogelio Miranda promoveu uma intensa repressão a intelectuais, sindicalistas, religiosos e docentes universitários, tendo sido levados ao temido Panóptico de San Pedro, os estudantes tomaram a Bastilha boliviana, e “Chíchi”, por dois dias seguidos, esteve na capa dos jornais “Presencia” e “El Diario”, de maior circulação do país, para explicar os motivos da iniciativa dos universitários pela libertação dos presos políticos. Os meus Pais, temerosos, ao receber os jornais com a foto dele, passaram a ver com preocupação esse grau de exposição, como que antevissem o que viria a seguir.

Naquele ano ele trocara Engenharia por Sociologia, e seu engajamento político já era explícito. Era um quadro orgânico socialista e sua atuação como líder estudantil o expunha excessivamente. O sangrento golpe militar encabeçado pelos coronéis Andrés Selich e Hugo Banzer, em agosto de 1971, tinha como alvo principal dos líderes sanguinários fascistas a cidade universitária da UMSA, em plena área central de La Paz, para impedir que a resistência civil, liderada por sindicalistas, intelectuais, universitários e religiosos, pudesse de alguma forma conter o avanço dos golpistas, cujo epicentro era Santa Cruz de la Sierra, palco de uma sangrenta batalha campal no perímetro urbano da então terceira maior cidade da Bolívia.

Não demorou muito, e um telegrama enviado de Cochabamba pelo Tío “Yoco” (José Tamim Hany Ascimani), Irmão de minha Mãe -- com um lacônico “Mis pésames. Chichi falleció.” --, fez toda a família cair em pranto. Pouco depois, desesperadamente, minha Mãe e meu Irmão Muslim, que passava as férias em Corumbá, viajaram para La Paz. Estávamos de luto. Amigos e vizinhos vinham prestar solidariedade. Foram pelo menos cinco dias de sofrimento até ficarmos sabendo que ele estava ileso. Erroneamente o nome dele constava de uma lista de mortos no Restaurante Universitário da UMSA, um dos locais da resistência ao golpe sanguinário e alvo de bombardeio aéreo e de atiradores de elite das tropas golpistas. Ele, como dirigente estudantil, estava em uma frente ampla, fazendo isolamento ao Palácio Quemado, para impedir a destituição do Presidente Juan José Torres e repelir as investidas fascistas dos coronéis Selich e Banzer em sua ânsia pela tomada do poder.

Uma semana depois, “Chíchi” finalmente estava entre nós, com minha Mãe e Muslim. Alivado e feliz, meu Pai o chamara de Lázaro, o personagem bíblico, por ter sobrevivido à morte anunciada. Desde então, ele não mais retornara à Bolívia, cujas universidades tiveram decretado um recesso compulsório por mais de três anos. Tanto Mohamed como Muslim fizeram vestibular no Brasil para continuar os estudos -- como Sociologia era um curso banido das universidades brasileiras naquele período da história, ele se matriculara no curso de Psicologia, a partir de 1972. Amigos queridos, como Marlene Terezinha Mourão (“Peninha”), José El-Haje (“José Lata”), Pastor Cosmo Gomes de Souza, o Senhor Lincoln Gomes e os Professores Valmir Batista Corrêa, Lúcia Salsa Corrêa e Gilberto Luiz Alves, nos contaram sobre alguns momentos de convívio ou de encontro no Centro Pedagógico durante sua passagem pela UEMT, como sua presença assídua na biblioteca do CPC e sua participação em algumas atividades acadêmicas, mas sempre discreto (em nada lembrava o líder estudantil que atuou ativamente na resistência democrática em seus derradeiros anos de Vida na Bolívia).

Mas nem por isso sua permanência em Corumbá foi infeliz, pois, soube, sabiamente, cercar-se de Amigos, de todas as camadas e classes sociais, nacionalidades e confissões religiosas. Mohamed viveu intensamente, estudando e conhecendo o Coração da América do Sul em sua breve estada na enigmática Corumbá dos anos de chumbo, em que (sic) forças não tão ocultas sentenciavam sorrateiramente o destino dos que não agradassem aos regimes de arbítrio e opressão implantados a ferro e fogo em nossa triste América Latina, ao gosto e sabor do império do norte. Ainda que a contragosto de meu Pai, dedicou bom tempo (creio que mais de ano) a trabalhar com o imigrante italiano Alfredo Buonnocore em sua “Ital-Mecânica Corumbaense”, em frente ao recém-inaugurado Centro Educacional Júlia Gonçalves Passarinho, do outro lado da Cadeia Pública (anos depois, Pró-Sol e Casa do Artesão). Seu Buonnocore (“bom coração”, em italiano), então, lhe mostrou seu projeto de “trator-anfíbio do Pantanal”, projeto que depois levou para a Ilha do Marajó, no Pará. Aqui não contara com o apoio necessário -- em Corumbá conseguiu construir duas unidades, além do protótipo --, mas na Amazônia fez dezenas de unidades, e no final da Vida acabou vendendo seu projeto para a Volkswagen do Brasil, que guardou o projeto para a posteridade.

Com outros senhores igualmente mais velhos que meu Pai, como os queridos e saudosos Abu Kamel (Mohamad Bazzi) e Kablan Hamdan, ambos socialistas (um libanês e outro palestino), costumava conversar sobre política internacional e as investidas do império no Oriente Médio, como a suspeitíssima morte nunca elucidada de Gamal Abdel Nasser, líder pan-arabista egípcio que criou a República Árabe Unida (RAU), contribuiu para a descolonização da África das potências coloniais europeias e participou ativamente da fundação do Movimento dos Países Não-Alinhados, ao lado de Jawaharlal Nehru, Broz Tito e Chu En-Lai. E como ficaram abalados quando souberam da trágica eternização de “Chíchi”, tendo ficado ao lado de meu Pai todo o tempo de seu luto, como verdadeiros Irmãos.

O querido e saudoso Senhor Inácio Ramos da Silva, nascido em 1904, também era um dos Amigos dele. Além de conversar sobre a Corumbá do tempo das charqueadas (antes de ser carpinteiro, Seu Inácio foi magarefe, uma especialidade que desapareceu depois da decadência da indústria da carne em nossa região), “Chíchi” desempenhava com ele alguns trabalhos de marcenaria, como aprendiz. Levava-me junto nessa empreitada, confeccionando casas para os cachorros, estantes para os livros, móveis simples para objetos da casa e até estrados para as camas da pousada de meus Pais, que precisavam se modernizar para os novos tempos dos “colchões de mola”, periodicamente renovados para atender aos clientes. Criativo e habilidoso, confeccionou uma estrutura para espetinhos que eu vendia na infância e para venda de cachorro-quente, que lamentavelmente não teve tempo de colocá-la em funcionamento.

Não tinha preconceito de ninguém, tanto que estudava diversas disciplinas com alguns militares da Marinha que vieram servir e estudar na região. Alguns deles depois se tornaram professores nossos no ensino médio, como os sargentos Uberlândio Passos e Chevalier da Silva, Amigos que herdei de suas relações. Inclusive com os colegas de todas as minhas Irmãs mais velhas, ensinando disciplinas como Matemática, Física, Química e Biologia. Com os meus Amigos João de Souza Álvarez, Juvenal Ávila de Oliveira e Benedito Jesus Silva da Cruz também estudava e conversava sobre os mais diversos temas. Certa vez a um deles, que lhe dissera ter passado de uma para outra denominação religiosa por falta de identificação, “Chíchi” observara que a fé é “de dentro para fora”, isto é, não importa a denominação, o importante é a prática de suas concepções. Tempos depois de meu Irmão ter se eternizado, esse querido Amigo me disse que não ter esquecido “essa lição” que ouvira dele.

Entre outros Amigos assíduos estavam o neto de Seu Inácio, o também saudoso Mário da Mota e Silva (que morara no Rio de Janeiro, onde passou a compreender a realidade brasileira em pleno regime de 1964), Don Virgilio (um Amigo boliviano cujo sobrenome não lembro, pai da América e outras três filhas, um socialista que fez questão de deixar um depoimento emocionado para o meu Pai quando “Chíchi” se eternizou) e o “Carioca” (desse Amigo, que retornou para o Rio de Janeiro em 1978, não me lembro seu nome, mas era uma excelente pessoa, grande vendedor de amendoim, tendo inventado um aquecedor a carvão com alça que o carregava como balde). Esses eram alguns de seus Amigos, que acabei por herdar dele, e com os quais pude conhecer melhor o meu guru que se eternizara quando eu era apenas um adolescente.

Por isso tudo, chega a ser inconcebível para quem, como eu, que conviveu e o conheceu profundamente, aceitar a sentença imediata, sem maiores investigações nem a devida perícia básica -- como o exame de balística --, de que nosso querido Irmão “Chíchi” se suicidara. Fui eu, aliás, quem o encontrou inerte, ao retornar de uma saída para adiar a entrega de trabalho escolar à professora de Biologia, ao lado dos Amigos João de Souza Álvarez, Juvenal Ávila de Oliveira e Benedito Jesus Silva da Cruz, com quem almoçáramos juntos, e nossa imagem derradeira desse jovem alegre, cheio de planos, jamais tinha qualquer motivação drástica como a autoeliminação.

Toda a minha Família tem presente aquele sábado, 21 de setembro de 1974, feriado municipal de fundação da cidade, quando todos os alunos participavam do desfile cívico-militar, à exceção daquele ano, em razão do luto decorrente do acidente aéreo em que todos os membros do Comando da 9ª Região Militar, com sede em Campo Grande, haviam falecido dias antes. Meu saudoso Pai estava em jejum pelo Ramadan, mês sagrado muçulmano, desde a alvorada até o pôr-do-sol. Na hora do café da manhã, todos nós nos reunimos, à exceção de meu Pai, e “Chíchi”, brincalhão como sempre, substituíra o sal pelo açúcar na hora de adoçarmos o café. Mais tarde, quando coube a mim a recepção da pousada, registrei apenas dois hóspedes, precisamente às 10 horas da manhã: dois jovens bolivianos, bem altos, cabelos e barba feitos e de características europeias. Eram os únicos hóspedes naquele dia, pois todos os que pernoitaram haviam viajado bem cedo, ou para Campo Grande ou para Santa Cruz de la Sierra. Permaneci até o final do almoço na recepção, quando fui rendido por uma de minhas Irmãs.

Tínhamos o hábito de nos reunir para almoçar todos juntos depois de atender aos comensais no refeitório da pensão. Na companhia de meus Amigos, com os quais saí logo após o almoço, nos despedimos dele e de minha Mãe, que permaneceram à mesa, conversando. Não passava de uma da tarde quando saímos para nos dirigirmos à casa de nossa professora de Biologia, mas devagar, até porque fazia um calor típico daquela estação do ano. No centro, antes de irmos ao Edifício IOSA, onde residia nossa professora, passamos pelo saudoso Café Castelinho, e conversamos longamente até aproximadamente as três da tarde. Somente então nos dirigimos ao apartamento da professora, que conversou conosco sem qualquer pressa. Lembro que saímos do edifício quase às quatro e meia da tarde, e a seguir adentramos ao saguão do Cine Tupi, situado no andar térreo do imponente prédio, para ver os cartazes dos filmes em exibição. Precisamente às cinco horas, meus três Amigos seguiram para as suas casas, e eu retornei para casa depois de comprar os exemplares da “Folha de S. Paulo” e do “Jornal do Brasil” que Seu Natércio Pinheiro guardava para meu Pai.

Ao chegar em casa, às cinco e meia da tarde, cumprimentei três amigas de uma de minhas Irmãs que estudavam para uma prova e deixei os exemplares dos jornais na mesa da recepção da pousada. Logo, me dirigi ao quarto, em que deixara a máquina de escrever com parte do trabalho de Biologia datilografado, pois tínhamos o compromisso de entregá-lo à professora na segunda-feira. Mas ao adentrar, me deparei com a porta entreaberta (quando eu havia deixado fechada, com a chave na porta), a luz acesa, a máquina com os papéis datilografados e manuscritos delicadamente colocados sobre uma das camas, e “Chíchi” estendido no chão, entre as duas camas, sob um manto avermelhado. Tomado por uma estranha sensação de pânico, forcei a vista e percebi que o que aparentava ser um manto era na verdade o que não queria admitir: era o seu sangue, que cobria todo o seu rosto e parte de seu corpo. Fiquei inerte por alguns segundos, tendo contido o impulso de ir ao encontro dele, para sacudi-lo. Não consegui. Contive a vontade de sair correndo.

Fui à procura de meu Pai que, por causa do jejum, descansava enquanto esperava pelo pôr-do-sol para poder saciar a sede e se alimentar. Com muito custo, consegui chamá-lo: “Papai, vem ver o que ‘Chíchi’ fez...” Ao me ver tenso e pálido, Papai se assustou, mas acreditou que se tratasse de futrica de adolescente, e me aconselhou a conversar com meu Irmão. Não conseguindo falar, peguei meu Pai pelo braço, e o levei ao encontro daquela cena trágica. Foi quando o vi pela primeira vez chorar incontida e desesperadamente, chamando por seu nome e se perguntando por quê. Uma cena que jamais sairá de minha memória. O pranto de meu Pai chamou a atenção das duas Irmãs que estavam em casa e das Amigas que estudavam com elas. Elas, desesperadas, vieram ao nosso encontro, além das duas senhoras que trabalhavam na pensão naquele horário (a camareira e a cozinheira). Uma das senhoras, bem forte, acudiu meu Pai e lhe deu um copo de água com açúcar, enquanto a outra tentava acalmar as minhas Irmãs, que também desabaram a chorar, ao lado das Amigas, que não sabiam o que fazer.

Como minha Mãe havia ido à verduraria de Seu Manuel Avelino, a menos de cem metros da hospedaria, para comprar verduras para o jantar (oportunidade que tinha para conversar e tomar um café com a esposa dele, a saudosa Dona Lídia Avelino), fui à sua procura, depois de passar pela quitanda de Seu Brotinho, a quem pedi que fizesse o favor de ligar para a polícia e a ambulância para atender a um chamado na pensão (nessa época, não havia telefone público e poucas eram as moradias e comércios com telefone privativo, fosse em Corumbá ou na chamada ex-Feira Boliviana). Ao chegar na verduraria de Seu Manuel, chamei com uma voz trêmula por minha Mãe, e Dona Lídia, uma pessoa muito espiritualizada, se assombrou com minha palidez, e disse à minha Mãe: “Vai, Dona Yoya, que não é notícia boa que esse menino traz! Depois eu vou...” Mamãe não escondeu o susto, e insistiu comigo para saber de que se tratava. Não conseguia falar, apenas a levava pelo braço, para chegar o mais rápido possível. Ao passarmos pelo prédio da Embratel, deu para ver a multidão se formando em frente da pousada e a chegada das viaturas da polícia e da ambulância. Foi então que Mamãe se desesperou e começou a correr no sentido de casa, já em pranto.

Quando cheguei com Mamãe, minhas Irmãs e algumas Amigas a acudiram: por elas é que ficou sabendo quem havia falecido. Fui ao encontro de Papai, que mal conseguia falar com os policiais e os socorristas. Ao constatar que meu Irmão havia falecido, a ambulância se foi. Depois de o Senhor Soares, conhecido fotógrafo, ter registrado a cena do ocorrido, o corpo de “Chíchi” foi levado na Veraneio da Polícia Civil (a companhia da Polícia Militar seria instalada em Corumbá três anos depois, em 1977, ano em que Mato Grosso fora dividido, quando o corumbaense Cássio Leite de Barros era vice-governador e depois o último governador de Mato Grosso uno). Entre os policiais que levaram o corpo de meu Irmão estavam alguns dos envolvidos no tiroteio do dia 11 de março contra minha Família, e eu tive a impressão de que ele era levado como um troféu, o que me doeu ainda mais. Como então não havia IML, o corpo foi deixado no necrotério, localizado aos fundos do Hospital de Caridade (terreno em que foi construído o hemocentro local), para onde retornei depois de fazer o único depoimento dado em todo o processo, na delegacia situada nas imediações do Aeroporto Internacional.

O único depoente fui eu, de 15 anos de idade e desacompanhado de qualquer pessoa maior de idade. Ainda tomado de susto pelo que presenciara, não conseguia ouvir (e muito menos entender) as perguntas feitas, sobretudo se ele se suicidara mesmo. Naquele momento eu simplesmente não sabia o que era suicídio, mesmo assim me fizeram assinar um documento, que acabou sendo o único a embasar o processo de investigação (que, a rigor, não houve), como não houve exame de balística e o revólver levado junto, um “Smith & Wesson” 1940 com cabo em madrepérola, simplesmente desaparecera com o relógio “Mido” que ganhara de meu Pai ao ingressar na universidade. Além do mais, foi muito sugestivo o teor liberado para a imprensa, conforme noticiado, na segunda-feira, dia 23 de setembro, pelo rádio e, na terça-feira, dia 24, pelos jornais, de que (sic) “estudante universitário se fuzila em casa”.

Depois de ter permanecido pelo tempo que representou para mim uma eternidade na delegacia de polícia e de ter passado por essa verdadeira sessão de tortura, me deixaram no necrotério, onde aguardei pelo traslado do corpo de meu Irmão pela funerária que o prepararia. Outra cena que jamais esquecerei: na penumbra, o corpo inerte de meu Irmão sobre uma mesa de mármore, o pequeno quarto com a porta entreaberta, sem uma cadeira ou banco para sentar-se. Foi outra eternidade, mas, ao contrário da Polícia, os agentes funerários foram mais sensíveis e me deixaram num fusquinha em casa, pois demorariam para levar o caixão para o velório, que ocorreu nas dependências da pensão, como quiseram meus Pais.

Nem bem nos repusemos do baque, tivemos que visitar todas as redações de jornais e rádios locais para tentar amenizar os termos utilizados pelo setor de divulgação da delegacia, além de tentar restaurar a verdade. Vali-me da companhia dos Amigos Juvenal Ávila de Oliveira, então radialista, e João de Souza Álvarez, repórter fotográfico, para sensibilizar os meios a mostrar o “outro lado” da notícia. Que eu me lembre, o único jornal que publicou a versão da família da vítima com igual espaço e destaque em sua edição seguinte foi o “Diário de Corumbá”. O fundador, Jornalista Carlos Paulo Pereira, era Amigo de meu Pai e sempre dera um espaço para que ele escrevesse seus comentários sobre o Oriente Médio (razão pela qual eu, desde cedo, assumi a revisão de seus textos publicados pelo jornal). Depois da eternização de meu Irmão Mohamed, Papai passara a publicar rigorosamente três vezes ao ano um artigo de conteúdo espiritualista que foi ganhando adesão de muitos leitores, tendo sido o mais reconhecido (e republicado em outros jornais no Brasil e na Bolívia) o artigo intitulado “De onde viemos, para onde vamos e por quê?”, de 1976.

Na tentativa de esclarecer e até de sair de dúvidas que consumiam toda a Família, meus Pais recorreram, orientados por Amigos, ao juiz de Direito da Vara Criminal e ao general da Segunda Brigada Mista, que encaminharam expedientes ao então delegado regional de polícia, bacharel Élio Marsiglia, nosso ex-professor de Matemática e de Educação Moral, Social e Cívica, e o mesmo que, como delegado de políica, recebera o abaixo-assinado do final do ano anterior e a reclamação pelo tiroteio contra a moradia de nossa Família, o que não dera em nada. Nem devolução de revólver e relógio, nem elucidação do crime (ou acidente) ocorrido com “Chíchi”. Três anos depois, o Jornalista Edson Moraes, ex-repórter da “Folha da Tarde” e mais tarde fundador e diretor de “O Tempo”, precisou fechar seu jornal e se mudar definitivamente para Campo Grande depois de ter publicado uma série de reportagens em que denunciava a existência de um cemitério clandestino na estação de Urucum, cuja responsabilidade era atribuída aos órgãos de repressão.

Não bastasse a iniciativa solidária dos colegas do curso de Psicologia de Mohamed, que, por meio do saudoso Senhor Lincoln Gomes (que entoara durante a celebração belíssimos hinos sacros), solicitaram autorização ao bispo diocesano para realizar missa de sétimo dia em sua memória (então, as pessoas sepultadas como suicidas não podiam ter celebração póstuma, por entendimento do Vaticano), membros da União Espírita Corumbaense, por meio de Dona Elza (esposa de Seu Brotinho), convidaram meus Pais para participarem de uma sessão espírita reservada em que, após a realização, receberam mensagem de que “Chíchi” não era suicida, o que tirou um fardo das costas de toda a Família.

Como se isso tudo não tivesse sido suficiente, por pura coincidência, um investigador de ascendência nipônica, de uma grande companhia multinacional de seguros (“Argos”), de São Paulo, se hospedara, a trabalho, na modesta pousada de meus Pais por duas semanas, e ao longo do tempo do convívio inevitável com os adultos da pensão, acabou por saber do ocorrido com nosso Irmão. Com muita discrição, aquele senhor cujo nome não lembro, pediu que meu Pai contasse em detalhes o episódio, perguntou sobre o comportamento de Mohamed (sobretudo nos seus últimos dias), sobre seu desempenho na universidade e a relação com os colegas e Amigos. Perguntara se havia sido feito exame de balística e outros exames de corpo de delito, e diante da resposta negativa de meu Pai ficou visivelmente contrariado, mas  sem manifestar absolutamente nada. Como no decorrer de sua fala meu Pai falara do registro fotográfico de Seu Soares, perguntou se podia ver as cópias das fotos entregues por ele para Papai, por conta da amizade entre eles. Dois ou três dias antes de ir embora, o investigador pediu para meu Pai chamar minha Mãe, e a sós com eles descartou qualquer hipótese de suicídio. Disse que não poderia afirmar que se tratasse de acidente ou de assassinato por não ter mais dados, e que a não realização de exame de balística ele considerava um ato criminoso. Isso, aliás, foi o que motivou meus Pais a insistirem no acompanhamento do inquérito policial, que nunca deu em nada.

Meus Pais sabiam que os tempos eram de chumbo não só na Bolívia. Como eram estrangeiros no Brasil, insistiram até o limite da legalidade, ou melhor da frágil institucionalidade, mas acabaram levando para a eternidade uma angustiante dúvida, decorrente da acintosa (sic) “negligência” do delegado regional de polícia, nomeado sem concurso por suas relações familiares com membros da Arena, o partido de sustentação do regime de 1964, que, depois da denúncia do Jornalista Edson Moraes (ameaçado de morte pela série de reportagens), acabou abreviando sua carreira policial. Curioso é que um ex-colega secundarista, caricaturista do saudoso “Clarim Estudantil” (jornal interescolar criado pelos alunos do Centro Educacional Júlia Gonçalves Passarinho), em pleno regime democrático (precisamente em 2008), propôs homenagear o ex-delegado e ex-professor com uma comenda dos Direitos Humanos quando ele (o ex-caricaturista) residia em Brasília e dizia atuar em uma organização social de defesa dos Direitos Humanos.

Ahmad Schabib Hany