AOS 100 ANOS DA PEREGRINA DE DOCE OLHAR

AOS 100 ANOS DA PEREGRINA DE DOCE OLHAR

Wadia Al Hany de Schabib (1926 - 2026)

Nesta quarta-feira, 11 de março do fatídico 2026, transcorrem os 100 anos de nascimento da Peregrina de doce olhar que a Vida nos presenteou como Mãe. Quase 17 anos de sua eternização, sua presença é constante, inspiradora e acolhedora. Um legado que nos torna, sobretudo, racionais e ponderados.

Ainda que vivamos tempos sórdidos, sombrios, em que o psicopata pedófilo Donald Trump e seu amo e senhor Benyamin Netanyahu, perverso e soberbo genocida, tomaram o planeta de assalto e fizeram a humanidade refém, só temos a agradecer à Vida por termos tido a sorte e o privilégio de havermos convivido por décadas com um casal de verdadeiros Peregrinos a quem chamamos de Mãe e Pai, com maiúsculas.

A Peregrina de doce olhar, nascida em San Joaquín de Aguas Dulces, no coração da Amazônia, com o nome Wadia Al Hany Ascimani, era a segunda de onze filhos (a primeira de sete meninas) do casal formado pelo dentista libanês chamado José (Youssef, em árabe) Al Hany e a comerciante boliviana de ascendência libanesa Guadalupe Ascimani de Hany, em cujo sangue também havia a dignificante característica do povo originário Joaquiniano. A crise que sobreveio à decadência das atividades extrativas da castanha e da seringa, sobretudo, com o genocídio promovido pelas petroleiras anglo-americanas Shell e Gulf Oil na Guerra do Chaco e com o pós-guerra de 1945, levou a Familia Hany a se mudar para a Ciudad Jardín, Cochabamba.

Doña Yoya, como era carinhosamente chamada desde tenra idade, desenvolveu uma resiliência ímpar, e mesmo nos momentos mais difíceis nossos Pais sabiam encontrar um meio de superar os desafios que a Vida apresenta aos imigrantes distantes de sua terra-natal. Desde jovem foi protagonista na condução de sua prole, sem titubeio, o que permitia a meu Pai empreender viagens longas para encontrar produtos que abastecessem o exigente mercado boliviano. Por conta de uma crise econômica sem precedentes, decidiu com seu Companheiro sair da Bolívia em 1960 para experimentar novas perspectivas no Líbano, terra de meu Pai, e depois de quase cinco anos fazer a mudança definitiva para Corumbá, onde encontraram as condições de assegurar o porvir da Família e terminaram de formar suas Filhas e Filhos, com a consciência tranquila.

Nesse meio-tempo, durante o período em que o fascismo se alastrou por toda a América Latina, o destino lhe produziu um trauma que marcou a Vida de nossos Pais e, por extensão, de todos nós, representado pela súbita e trágica eternização extemporânea de nosso Irmão Mohamed Schabib Hany, em 1974, no dia do aniversário de fundação da Corumbá de todos os credos, todas as culturas e também impactantes tragédias. Ela partiu para a eternidade em 15 de junho de 2009, depois de ter sido vencida por uma doença impiedosa, 13 anos depois da eternização de nosso Pai, em 4 de julho de 1996.

A seguir, a íntegra da homenagem publicada por ocasião de seus 92 anos, em 2018.

OS 92 ANOS DA PEREGRINA DE DOCE OLHAR

Wadia Al Hany de Schabib (11/03/1926 - 15/06/2009)

Caso estivesse conosco, o presente que a Vida nos deu como Peregrina de doce olhar -- que nós chamávamos de Mãe -- estaria, neste domingo, 11 de março, fazendo 92 anos. Eternizada há menos de nove anos, sua presença não é apenas saudade, mas fonte de sensatez e candura a nortear nossos caminhos.

Nascida Wadia Al Hany Ascimani, a formosa donzela que encantaria duas décadas depois o meu saudoso Pai, Mahoma Hossen Schabib, era a segunda de onze filhos que a jovem senhora Guadalupe Ascimani de Hany procriou com seu Companheiro, o dentista Youssef Al Hany, em San Joaquín de Aguas Dulces, provincia Mamoré, departamento do Beni, Bolívia. Nossa Avó Guadalupe, de Pai libanês maronita e Mãe boliviana, casara-se aos 16 anos, como a maioria das donzelas de seu tempo. Nosso Avô Youssef, aliás José, libanês druso que estudara na Alemanha até ser atraído pelos encantos e mistérios amazônicos, ainda no pós-guerra de 1917, trocou o Oriente Médio pelo Oriente boliviano, tendo-se dedicado ao povo como se tivesse nascido naquelas terras de promissão e carência.

Desde criança nossa Mãe recebera a incumbência de auxiliar nossa Avó a cuidar dos irmãozinhos, ainda que não fossem poucos os riscos da Amazônia boliviana. Sendo a mais velha das meninas, cabia a ela o papel de “segunda mãe”, como era apresentada aos Amigos da Família. Na década de 1920, período entre-guerras, o Beni, como toda a Amazônia, se transformara em centro provedor de castanha, seringa, carne e minerais preciosos para a Bolívia e o mundo. Por conta disso, levas de imigrantes europeus, asiáticos e africanos procuravam o mítico Eldorado (ou El Dorado, em espanhol), mas a maioria encontrava a morte causada pela malária, pelas feras da floresta ou pelos rios indômitos -- muitos aventuraram, poucos eram os vitoriosos e puderam contar a sua saga para os descendentes.

Não demorou muito para que o imigrante libanês Youssef se transformasse no lendário “Doctor José Al Hany”, dentista que por falta de médicos acabara cuidando da saúde e salvando vidas nos vilarejos situados à beira dos temidos rios amazônicos. Quando faleceu, não faltou um alcalde que o homenageasse com o nome de uma rua em Trinidad, capital do Beni, mas que, durante a ditadura sanguinária de Hugo Banzer Suárez, algum interventor rancoroso retirou seu nome para pôr o de um ancestral seu. Se isso fizera falta aos seus descendentes? Absolutamente, até porque a quase totalidade dos Hany (Hanny ou Heni) se espalhara pela Bolívia e toda a América Latina, fazendo jus à sua sina peregrina.

Mas, para a Família Hany, retirar homenagem póstuma beirava anedota diante das histórias canhestras contadas pelo Tio Simón Hany, Irmão mais velho e que chegara antes de nosso Avô José à Amazônia, pelo Brasil. No início do século XX, então recém-chegado à América, o Tio Simón foi trabalhar na extração de castanha e seringa e produção de carne na gleba de um grande fazendeiro português, descendente dos senhores de escravizados da época da colonização. Cansado dos abusos e represálias do arrogante patrão, o então jovem imigrante decidira pedir as contas e mudar-se para o outro lado da fronteira, a Bolívia. Aconselhado por um amigo africano, havia mais tempo na fazenda, a não fazer isso para não perder a vida -- antes fugisse sem deixar vestígios, mesmo deixando seus haveres --, mas ele relutara por entender que eram seus direitos e que ninguém o enganaria. Resultado: depois de pegar todo o salário devido, o Tio Simón foi alvo de tocaia e crivado de balas por jagunços do patrão e, enquanto parecia agonizar, era roubado todo o seu dinheiro. Ainda com vida, apesar de todo ferido pelas balas que o atingiram, foi resgatado pelo amigo africano e levado para um vilarejo pouco distante dali, para ser salvo por originários. Por ironia da vida, dias depois de o Tio Simón ter sido alvejado, o patrão arrogante e ladrão foi morto por um raio que derrubou uma árvore frondosa sobre ele.

Naquela época, as donzelas eram instruídas em casa. Quando jovem, Wadia (Yoya, na Família) e suas Irmãs Magiba e Samía queriam prosseguir com os estudos, mas no interior da Amazônia isso não era difícil, era impossível. Por isso, tão logo se emancipou com o casamento -- três anos depois ela, meu Pai e meus dois Irmãos mais velhos foram morar em Bolívia, Cochabamba, pois para eles o estudo era instrumento de emancipação de toda cidadã, todo cidadão --, fez um curso de técnica de enfermagem, o que lhe foi de muita valia, inclusive para cuidar dos nove filhos e dos filhos de muitas familiares, amigas e vizinhas.

Enquanto meu Pai fazia uma incursão pelas atividades jornalísticas e intelectuais, numa fase em que a Família tinha alcançado estabilidade financeira, sendo Doña Yoya a administradora dos negócios, uma crise sem precedentes se abateu sobre a Bolívia entre os anos 1953 e 1962, o que os levou a decidir emigrar com todos os filhos para o Líbano. Até porque meu Pai, minha Mãe e filhas e filhos, por tabela, tinham automaticamente cidadania libanesa. Esse período, de pouco mais que quatro anos do Líbano, mostrou uma Wadia ainda mais extraordinária e companheira, o que permitiu que meu Pai retornasse às atividades jornalísticas, vinculando-se à imprensa egípcia, escrevendo em árabe e espanhol, pois os mesmos meios que antes publicavam seus artigos na Bolívia, Chile e Brasil tinham interesse de conhecer como as transformações decorrentes do pan-arabismo de Gamal Abdel Nasser estavam se processando por todo o chamado Mundo Árabe.

A iminência da guerra civil no Líbano fez os meus Pais retornarem para a América do Sul, mas desta vez para o Brasil -- precisamente Corumbá, na divisa dos dois países, o que permitia que os filhos mais velhos pudessem cursar os últimos anos do ensino médio e seguir para a Universidade na Bolívia sem perda de tempo --, e que implicou em uma fase de adaptação, sobretudo por causa do calor e das características de cidade de interior, ainda que com um cosmopolitismo ímpar. Com a mesma dignidade com que conduzira os negócios da Família na Bolívia e no Líbano, Doña Yoya se armou de valor e arregaçou as mangas para estar à frente de, inicialmente, uma pequena sorveteria e, depois, uma modesta pousada (na época soía ser chamada de “hospedaria”), com a qual custeou os estudos de todos os filhos, além de ter contribuído, ainda que modesta e anonimamente, para o desenvolvimento do turismo ecológico desta porção rica e singular do Planeta por exatos 30 anos ininterruptos, além de ter inserido na agenda local alguns temas por meio de artigos publicados no emblemático decano da imprensa corumbaense, o combativo Diário de Corumbá.

Depois do encerramento das atividades comerciais, Doña Yoya aproveitou para desfrutar melhor da companhia do Seu Schabib, e fizeram memoráveis viagens para rever familiares no Brasil, na Bolívia, no Líbano e no México. Eis que o destino quis que o Companheiro de Vida se eternizasse antes de que eles pudessem ter comemorado suas bodas de ouro. Foi um período de recolhimento e viagens curtas, na tentativa de esquecer a discretamente sofrida solidão. Mas não se deu por vencida, e com a mesma garra com que enfrentou adversidades em diferentes fases da Vida, viveu por mais treze anos de rica convivência com filhas, filhos, netas e netos, irmãs e irmãos.

Silenciou-se numa chuvosa manhã de 15 de junho de 2009, num leito de clínica em Campo Grande, depois de ter resistido estoicamente a um câncer voraz, oportunidade que nos permitiu conhecer melhor a Peregrina de doce olhar que a Vida nos presenteou como Mãe.

Ahmad Schabib Hany

TRUMP, O JAGUNÇO DE NETANYAHU

TRUMP, O JAGUNÇO DE NETANYAHU

O bombardeio israelo-estadunidense ao Irã, neste 28 de fevereiro, comprova que Donald Trump não passa de reles jagunço do carniceiro de Gaza, Benjamin Netanyahu. Afinal, os sionistas tomaram de assalto Washington antes do fim da guerra fria e, sobretudo, a partir do início do século XXI, com a farsa da implosão das Torres Gêmeas, a trama de Jeffrey Epstein, a farsa das armas de destruição em massa 'y otras cositas más'.

Como de hábito, durante a madrugada, o governo dos Estados Unidos, em conluio com o estado sionista, cometeu a invasão traiçoeira do espaço aéreo do Irã pela coalizão militar israelo-estadunidense e bombardeou a população civil, sob pretexto de abater a elite militar, política e religiosa. Ao menos 85 alunas, todas crianças, de uma escola feminina de cidade iraniana perto do Estreito de Ormuz foram assassinadas por um bombardeiro das chamadas 'forças de defesa' sionistas ("o ataque é a melhor defesa", como sempre).

É assim como o ocidente de ladrões e assassinos diz, invocando um 'deus' (minúscula) cínico e canalha (seria Baal ou Baco, das orgias regadas a cocaína, uísque e depravação?), 'defender' as mulheres e a liberdade, como ficou provado na ilha de Jeffrey Epstein, ou no Iraque, Afeganistão, Líbia, Sudão e Palestina.

Como gângsteres impunes, Trump e Netanyahu são chegados a todo tipo de crimes e contravenções. Se no réveillon deste ano se valeram para preparar a invasão à Venezuela e o sequestro de Nicolás Maduro e sua companheira (como que houvesse crime por ser 'conja', para lembrar o semianalfabeto que 'passou' em concurso graças ao tráfico de influência da confraria que depois lhe cobrou serviços para bulinar Lula e sua Família, coisa que agora voltam a tentar, para criar narrativas, pois no auge da Lava Jato nunca puderam 'descobrir' algo contra ele e os seus), usaram as orgias do carnaval para decidir a execução do Aiatolá Ali Khamenei e de outros dirigentes do Irã, como o ministro da Defesa Amir Nasirzadeh, o ex-presidente Mahmoud Ahmadinejad e altos comandantes militares.

Narciso, pedófilo e psicopata-mor da Casa Branca -- especulador imobiliário e empresário de 'entrenimento' de massas e misses --, Trump pretende entrar para a história como o grande estadista de uma potência em vertiginoso declínio, sobretudo por ter sido tomada de assalto pelo lobby sionista, o mesmo que patrocinou as orgias listadas por Epstein e financia há décadas as campanhas eleitorais de todos os candidatos à presidência dos EUA, que viraram reles marionetes do estado genocida e de seus financiadores pelo mundo afora.

A agressão anglo-sionista perpetrada contra o Irã atende estritamente a interesses do estado genocida, sobretudo por compromissos com o lobby sionista que paga as campanhas eleitorais bilionárias dos EUA, além de farsa eleitoreira, tanto de Trump como de Netanyahu -- este ano há eleições em suas respectivas bases nacionais, pelo que precisam capitalizar apoio real --, apesar do complexo contexto econômico-financeiro atual e da conturbada conjuntura político-militar hemisférica em que nos encontramos.

A imprensa corporativa, rasteira e serviçal que é, está a desinformar toda a humanidade com mentiras produzidas ou requentadas pelo Pentágono, CIA e Mossad. A primeira grande mentira é que o Irã possui armas nucleares (se tivesse, como a Coreia do Norte, jamais teria sido atacado). A segunda é que o Irã representa uma ameaça aos EUA e ao estado genocida que se apossou impunemente do território milenar da Palestina (pelo contrário, são os dois estados invasores e saqueadores os que ameaçam a integridade dos territórios e a soberania de todos os países da região e do mundo).

Mas a mais cínica é a naturalização por 'jornalistas' lambe-botas do ocidente da narrativa de que sua aventura beligerante visa 'mudar o regime' iraniano, como que o império e o estado genocida tivessem legitimidade para impor a sua vontade por cima da soberania e da autodeterminação dos povos. Não se deram ao trabalho de 'reciclar' seus argumentos, nada diferentes daqueles que antecederam à invasão do Iraque, Afeganistão e Líbia, por exemplo, e que não só destruíram Estados solidamente estruturados que cumpriam um papel relevante para a população de parte da Ásia e da África, e tudo com o afã de saquear, pilhar as riquezas naturais, o petróleo maldito.

E a cobertura da imprensa corporativa brasileira não foge a essa estratégia determinada pelos falcões do Pentágono, não só na absurda abordagem da tragédia dos povos cubano e venezuelano, mas neste momento com os dramáticos fatos que ocorrem no território iraniano. A famiglia Mosquita, do embolorado 'Estradão', chegou ao cúmulo de publicar verdadeira ofensa às comunidades iraniana, muçulmana e árabe no Brasil com o vil editorial intitulado "Ninguém vai chorar pelo Irã".

Felizmente a Artista Plástica e Poeta (maiúsculas, por favor!) Inêz Oludé da Silva fez uma resposta eloquente, de lavar a alma, intitulada "Choro pelo Irã, choro pela humanidade: A crapulagem dos que normalizam a barbárie", em que pondera, com sensibilidade e lucidez, sobre a postura humana: "Choro por um país de história milenar, cuja arquitetura deslumbrante já foi poesia feita em pedra e azulejo. Choro por um povo que tem o direito de viver em paz, como qualquer outro povo neste planeta. Choro pelas 85 crianças e professoras assassinadas covardemente dentro de uma escola, vítimas da insanidade mental de homens que transformam a geopolítica num ringue de barbárie. Choro pelos civis que viram números, estatísticas, danos colaterais na frieza dos relatórios de guerra."

A despeito de Trump, Netanyahu e seus malditos fantoches, a humanidade, sim, tem jeito e merece porvir mais digno. Razão pela qual continuamos, incessantemente, a lutar por uma sociedade mais justa e um mundo melhor. Venceremos!

Ahmad Schabib Hany

Choro pelo Irã, choro pela humanidade: A crapulagem dos que normalizam a barbárie - Inêz Oludê da Silva

Choro pelo Irã, choro pela humanidade:

A crapulagem dos que normalizam a barbárie

Inêz Oludé da Silva

Li hoje uma manchete que me gelou a alma. Não pela novidade, mas pela confirmação de que o jornalismo brasileiro atingiu um novo patamar de miséria moral. "Ninguém vai chorar pelo Irã", estampou o Estadão, como quem sentencia quem merece ou não ser pranteado neste mundo. Como quem define, de cima de um púlpito podre, quais vidas importam e quais podem ser reduzidas a escombros sem que uma lágrima seja derramada.

Trata-se, leitoras e leitores, de uma declaração de psicopatia travestida de análise geopolítica. Porque só um psicopata, desses que habitam os manuais de psiquiatria, é incapaz de sentir compaixão diante da dor alheia e ainda a transforma em manchete de jornal.

Mas eu vou chorar, sim. Faço parte dos “alguéns”. Vou chorar pelo Irã como chorei por cada país agredido pela sanha imperialista que, desde 1946, transforma o mundo num imenso cemitério. Chorei por Hiroshima e Nagasaki, varridas do mapa por bombas atômicas que incineraram civis como se fossem formigas. Chorei por Dresden, reduzida a cinzas numa noite de fogo que matou milhares de refugiados e crianças. Chorei pelo Vietnã, pelo Iraque, pela Líbia, pela Síria, pelo Afeganistão. Chorei pela Palestina, esquartejada dia após dia diante dos olhos cúmplices do Ocidente.

E agora, choro pelo Irã.

Choro por um país de história milenar, cuja arquitetura deslumbrante já foi poesia feita em pedra e azulejo. Choro por um povo que tem o direito de viver em paz, como qualquer outro povo neste planeta. Choro pelas 85 crianças e professoras assassinadas covardemente dentro de uma escola, vítimas da insanidade mental de homens que transformam a geopolítica num ringue de barbárie. Choro pelos civis que viram números, estatísticas, "danos colaterais" na frieza dos relatórios de guerra.

Choro, sobretudo, pela humanidade que perdeu o rumo outra vez e regrediu aos anos 40, quando o mundo assistiu ao horror e, em muitos casos, aplaudiu.

O que me estarrece, no entanto, não é apenas a violência dos que empunham as armas. É a violência dos que empunham as canetas e teclados para justificar o injustificável. É ver jornalistas brasileiros, desumanizados, coisificados pela ideologia, festejarem a destruição de países que ousam não se curvar aos ditames de Washington. É vê-los babando o ovo de políticos americanos, como se os EUA fossem uma entidade divina e não um império em decadência moral.

Falo de um país que hoje é liderado por um sujeito condenado em 34 processos judiciais, um homem cuja principal especialidade, além de fraudes e falências, é frequentar os corredores sombrios das listas de Epstein, aquele mesmo, o amigo de poderosos que "suicidaram" antes de contar o que sabia. E falo de um primeiro-ministro israelense cuja especialidade é explodir corpos de crianças em praças públicas, chamar aquilo de "defesa" e ainda ser recebido com tapetes vermelhos por governantes que se dizem civilizados.

E esses jornalistas, esses "necrojornalistas" de plantão, têm a pachorra de dizer que ninguém vai chorar pelo Irã?

Pois saibam: o choro que dedicamos às vítimas do Irã é o mesmo que dedicamos às vítimas de Gaza, da Ucrânia, da Síria, do Iêmen. É o mesmo que dedicamos às crianças mortas por balas perdidas nas favelas brasileiras, enquanto a pauta da segurança pública vira ringue eleitoral. É o luto por uma humanidade que insiste em se autodestruir enquanto meia dúzia de abutres lucra com a desgraça.

Vocês, jornalistas, que normalizam o genocídio, que relativizam o fascismo, que tratam a morte de inocentes como peça de xadrez geopolítico, por vocês, confesso, não chorarei. Não perderei uma lágrima com quem trocou a ética pela militância da morte, a verdade pelo alinhamento automático aos interesses do império.

Mas pelo Irã, sim. Pelas crianças iranianas, pelas professoras, pelos civis que só querem viver. Pelos mortos de todos os lados que não escolheram ser alvos. Pela memória de Hiroshima, Nagasaki, Dresden e de todos os lugares onde a humanidade se perdeu de si mesma.

Chorarei até que o choro se transforme em memória. E até que a memória nos obrigue, um dia, a parar de repetir os mesmos erros.

Porque enquanto houver um só jornalista disposto a dizer que "ninguém vai chorar" por um povo bombardeado, haverá motivo para lágrimas. E para muita raiva.

Este artigo é dedicado a todas as vítimas da insanidade , de ontem, de hoje e de sempre.

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Inêz Oludé da Silva, artista plástica e poeta

Compartilhado da Amiga Amyra El Khalili, da Rede de Mulheres pela Paz.

GUADALUPE ASCIMANI DE HANY, 120° ANIVERSÁRIO NATALÍCIO

Guadalupe Ascimani de Hany, 120° aniversário natalício

Início do século XX, em plena Amazônia boliviana, nascia nossa Avó Guadalupe, síntese do cosmopolitismo amazônico e a consciência ancestral. Soube ensinar às netas e aos netos o valor dos saberes originários, a empatia inesgotável e a capacidade de acolher e conviver com uma cultura totalmente diferente, tanto com seu Companheiro por mais de 36 anos de convivência como com seu Pai, que depois de viúvo se casou com a Irmã de sua falecida esposa.

Nascida Guadalupe Ascimani Ojopi, em San Joaquín de Aguas Dulces (província Mamoré, Beni, Bolívia), em 26 de fevereiro de 1906, nossa Avó materna se caracterizava por ser determinada, espirituosa e observadora. Uma verdadeira Matriarca. Era filha de libanês e originária, do povo Joaquiniano (Amazônia boliviana). Casou-se letrada, aos 13 anos de idade, em 1919, com o dentista libanês Youssef Al Hany, que, ao se naturalizar, passou a ser chamado José Al Hany. Ela, ao se casar, passou a assinar Guadalupe Ascimani de Hany.

Ela, católica praticante; ele, druso (ou 'derzi', denominação religiosa espírita árabe, bastante comum entre as colônias libanesas e palestinas no Brasil). O convívio entre os cônjuges druso e católica era normal, tanto que filhas e filhos foram enviados para o convento/seminário católico, sem qualquer problema, e se decidiram não seguir adiante com o celibato sacerdotal não foi por alguma ordem paterna -- tanto nossa Avó como nosso Avô não fizeram questão de pedir a manutenção da mesma denominação religiosa para suas noras e genros: nosso Pai e dois de meus Tios mais velhos eram muçulmanos, e os demais católicos, alguns praticantes.

A Avó Guadalupe contava que teve mais de catorze partos, dos quais 11 filhos, sete mulheres e quatro homens. Nossa Mãe era a segunda, tendo nascido em 11 de março de 1926 -- portanto, daqui a poucos dias estaria celebrando seu 100° aniversário natalício --, e por ser a primeira menina, logo assumiu a posição de "segunda Mãe", como se costumava dizer na época. As três Irmãs mais velhas e os dois Irmãos mais velhos eram os que estavam a postos nos deveres familiares (até porque o nosso Avô viajava muito à Amazônia).

Como a prole exigia assistência, precisaram deixar a bucólica San Joaquín de Aguas Dulces, perto da fronteira com o Amazonas, no Brasil. A mudança para Cochabamba, 'Ciudad Jardín', em meados da década de 1940, foi determinante para que suas Filhas e Filhos frequentassem a escola. Nossa Mãe foi a primeira a se casar, mas três outras Irmãs seguiram seus passos e no início da década de 1950 quatro das sete Irmãs já estavam casadas, duas delas tendo decidido ir definitivamente para o Líbano.

À exceção de nossas Irmãs e Irmãos mais velhos, que conviveram com a Avó até a juventude, os mais novos da prole só tivemos a sorte de conviver com ela nas férias escolares. Mesmo assim, gratíssimas lembranças, histórias inesquecíveis do tempo de seus ancestrais. Mas depois que ela se eternizou é que descobri que muitas dessas histórias ela lera de autores clássicos, cujos livros cuidava com muito esmero, alguns deles de seu Companheiro de Vida.

Quando se zangava com algum Neto traquina, seu 'palavrão' mais contundente era "¡fiel sirviente del imperialismo yanqui!" ["fiel serviçal do imperialismo estadunidense!"], e não adiantava tentar entrar no meio da zanga para apaziguar o ambiente, que a questão era pra valer. Só mais tarde retomaria a conversa. Católica, com orgulho, e declaradamente apoiadora dos movimentos revolucionários em todo o mundo: fosse a causa do Povo Palestino ou a luta do guerrilheiro Ernesto Che Guevara, na Bolívia.

Assim como o Avô José passou, em 1965, uma temporada conosco em Corumbá (quando fez pessoalmente a instalação elétrica da recém-construída vila da pensão), a Vovó Guadalupe esteve, em 1975, aproximadamente um ano depois da perda de nosso Irmão Mohamed. Nós não sabíamos, pois viera com uma de nossas Irmãs, poucas semanas de ter perdido o Tio Yoyo, o mais velho de todos os Filhos. Só informou nossa Mãe a poucos dias de seu retorno a Cochabamba, pois sabia do impacto emocional. Foi memorável sua estada conosco, carinhosa e comunicativa [ao chegarem à pensão turistas de mochila, sussurrava: "estos lagartos no son de esta bahía" ("estes jacarés não são destas águas")].

Inesquecível, também, foi estar no aniversário de 71 anos da nossa Avó. Aliás, o último de que pude participar. Algumas Primas e uma Irmã dela viajaram para estar na festa. Era 1977, na viagem que fiz à Bolívia antes do início da vida universitária, na tentativa de cursar Comunicação na Universidade Católica de Cochabamba, na ditadura do sanguinário nazifascista Hugo Banzer Suárez (mas fui desaconselhado pelos meus Irmãos e Tios, pois a repressão era intensa, e muitos os 'buzos', serviçais ou 'x-9', da ditadura).

Ela não bebia álcool. Não fumava. Adorava café. E se alimentava muito bem, só comida saudável. Além das Filhas, que compravam os alimentos, o cuidado das Netas e dos Netos, sobretudo de nossos Irmãos da área de Medicina (um formado e em 'año de provincia' no Chapare, perto de Cochabamba, e a outra concluindo o curso). Apesar dos cuidados, não pôde desfrutar da velhice, pois foi diagnosticada com câncer no fígado -- um martírio de quase um ano, tendo se eternizado em 1980, ano em que o narcogeneral Luis García Meza promoveu o sanguinário golpe que depôs a primeira presidenta constitucional boliviana, Lidia Gueiler Tejada, e assassinou líderes políticos, entre eles o combativo senador Marcelo Quiroga Santa Cruz, autor do processo judicial por lesa-pátria contra Hugo Banzer Suárez, espancado e raptado do prédio da Central Operária Boliviana.

No transcurso deste 26 de fevereiro, 120 anos de seu nascimento, sua presença em recordação afetuosa de seu legado de Matriarca é motivo de celebração. A Vida, que parece efêmera, nos ensina que nosso caminhar ganha motivação ao trazermos conosco a presença de nossos seres queridos. No dizer do imortal Atahualpa Yupanqui, em sua eterna "Los Hermanos": "Y así seguimos andando / Curtidos de soledad / Nos perdemos por el mundo / Nos volvemos a encontrar / Y así nos reconocemos / Por el lejano mirar / Por la copla que mordemos / Semilla de inmensidad / Y así, seguimos andando / Curtidos de soledad / Y en nosotros nuestros muertos / Pa que nadie quede atrás / Yo tengo tantos hermanos / Que no los puedo contar / Y una hermana muy hermosa / que se llama Libertad." ("Los Hermanos", Atahualpa Yupanqui)

Ahmad Schabib Hany

'METODOLOGIA' DA LAVA JATO RESSUSCITADA PELA MÍDIA CORPORATIVA

'METODOLOGIA' DA LAVA JATO RESSUSCITADA PELA MÍDIA CORPORATIVA

Ao não serem condenadas e punidas exemplarmente, a quadrilha da Lava Jato e a mídia corporativa, cúmplices de todas as ilicitudes praticadas pelos capangas de Moro e Dalagnol para destruir a soberania brasileira entre 2014 e 2018, voltam ao uso criminoso dessa prática, desta vez com maior acinte, para desmoralizar o STF e o pouco que resta da proteção do Estado Democrático de Direito e blindar banqueiros e seus vínculos nada 'éticos' com organizações criminosas, igrejas mercantis e os corruptos políticos do centrão e seus 'irmãozinhos' da extrema-direita.

O caso do Banco Master expõe as vísceras de um conluio entre os 'éticos' banqueiros da Faria Lima, os corruptíssimos políticos do centrão (inclusive os 'viúvos' do psicopata delinquente que foi para a 'papudinha', que diziam não querer se misturar ao centrão -- igual à 'Dona Boneca' do Professor Raimundo, que só pensava 'naquilo' --, entre eles Tarcísio de Freitas), igrejas neopentecostais que funcionam como franchising e como fintechs, o crime organizado (poderosíssimas organizações que hoje controlam, graças a ex-ministros civis e militares do inominável, todo o país) e os 'meretríssimos' que ficaram sem seu 'mestre' e sua 'conja', mas, ávidos, estão com sangue nos olhos para continuar a perpetrar suas maldades, ainda impunes.

Quem desmascarou com maestria jornalística foi o competente Jornalista Luis Nassif, pós-graduado na redação do saudoso Mino Carta quando dirigia a histórica 'Veja', em que o também saudoso Paulo Henrique Amorim trabalhou e teve aguçado o faro de repórter inigualável. Pena que as novas gerações estejam privadas de redações como aquelas, verdadeiras escolas de Jornalismo. Hoje seres limitados, por saberem 'puxar saco' do patrão, são guindados à chefia, para desinformar. De nada adianta ostentar sua (sic) gradação e seu mestirado ou doutarado, que expõem como que precisassem blindar a sua mediocridade cidadã, comportamental e jornalística.

Será preciso desenhar? O tal 'vazamento' de documentos e falas em reuniões fechadas dos membros do STF, em que só tem acesso quem é togado ou assessor, já tem autoria identificada, em razão da, digamos, 'inconfidência' de um ex-feitor da finada 'Veja' do tempo crepuscular da terceira geração dos Civita. Hoje editor de um portal da extrema-direita, o 'profiça' (com 'c' cedilhado, por favor!) 'revelou', em tom desafiador, como obteve e por meio de quem os tais vazamentos. Se antes da Lava Jato era meritório que o repórter conseguisse informações reveladoras, hoje, com base nos 'furos' 'casados', em que juízes e promotores / procuradores lava-jatistas davam (dão?) pistas do que estavam por 'descobrir' ou 'tornar público'. Tudo combinado com os patrões, e os 'profiças' 'competentes' (com o sotaque do Maluf, lembram-se?) se tornaram celebridades...

Tão logo a Polícia Federal anunciou a operação que expôs os vínculos criminosos daquilo que o Banco Central de Campos Neto -- aliás, do inominável e execrável que só chegou à presidência por meio de dois golpes, o de Eduardo Cunha que depôs Dilma e o de Sérgio Moro et caterva que aprisionaram Lula para tirá-lo da disputa em 2018 -- celebrou como fintechs, uma epidemia de bancos 'virtuais' foi disseminada, sempre com o discurso embolorado de que o mercado é auto-regulável (e que o cliente se ferre). Quem pensou que só o Metrolas Pederneira estava procurando fazer uma cortina de fumaça com a sua (toc, toc, toc!) 'peregrinação' -- supostamente em solidariedade a seu mestre e senhor psicótico -- errou feio.

Metrolas é cria daquele famoso maior 'doador' -- investidor, na verdade: "é dando que se recebe" --, misto de 'pastor', 'banqueiro' e 'comunicador' ('modesto' seguidor e aprendiz de Silas Malassarna e Emir Maucheiro na sua Lagoazinha) sempre pronto para generosamente 'turbinar' as campanhas do Bozo e do Tarcísio. Feito o rombo, a ser pago com dinheiro público, todas as corporações midiáticas e financeiras (algumas são as duas coisas, como Globboels, Fechol pós-Civita, Estradão e Falha Nostra, por exemplo) se articularam com a mesma estratégia da Lava Jato e partiram para a 'cachoeira' de fumaça. Se o STF mantiver firme sua investigação, vão partir para a descredibilização da corte, ainda que seja ela a última trincheira a defender o Brasil e o Estado Democrático de Direito dos golpistas predadores, que não são apenas os que estão atrás das grades ou com tornozeleiras -- tem peixe grande e até tubarão impune, inclusive na Faria Lima e em muitas governadorias...

As elites, sejam brasileiras ou anglo-sionistas, nunca foram afeitas à democracia. Apenas usam -- na verdade, usaram, no pretérito -- como retórica para opor-se às tentativas de emancipação de nações que começam a 'pôr as manguinhas de fora' e aí o 'tio Sam' (hoje tio pedófilo, ousado e malvado) se zanga, defeca algumas toneladas de bombas 'cirúrgicas' para aplicar-lhes o 'corretivo', como faz com a Venezuela e Cuba, e fez com Granada, Panamá, Síria, Líbia, Iraque, Honduras e até com o Brasil quando Dilma era presidenta e teve seu mandato saqueado por reles semianalfabetos chegadinhos a coitos turbinados 'y otras cositas más'... (Também temos arquivos/rede Epstein tropical, na 'caixa amarela', não é, sanador? Sua hora vai chegar!)

Só com a mobilização das camadas populares é que essas intentonas golpistas em série poderão ser desmanteladas. Chega de ficar à espera de que os Merdinho, Mosquita e Geladinhas se tornem sinceramente democráticos, ou que o agente laranja pedófilo declare seu amor por Lula e dê um chega pra lá nas lesmas vira-latas que vivem a se rastejar em sua mansão mal-assombrada. É hora de definir uma estratégia bem consistente para barrar as inesgotáveis tentativas de golpear nossa frágil democracia -- que para ser digna do nome precisa ouvir as camadas populares sempre --, porque os interesses dessas oligarquias, desde o tempo da metrópole colonial, são os mesmos, e jamais vão querer abrir mão de suas benesses.

Saudades do tempo em que Jornalista cobria fatos, pois hoje o patrão o manda -- e ele obedece -- 'encobrir' fatos e inventar narrativas. Parece que a mal-interpretada Escola dos Annales, da História, desembarcou com tudo nas graduações de Jornalismo. Felizmente os gloriosos pesquisadores e docentes de Letras e da Educação são os bastiões do extraordinário legado do Iluminismo ocidental, em que o método desenvolvido por René Descartes e contemporâneos resiste à avalanche e ao desmonte do pós-modernismo decadente, junto com a embolorada 'civilização', cujos representantes na atualidade cultuam o tal 'baal' em 'celebrações', orgias, coitos e canibalismo, próprios de seu comportamento predador.

Não se trata apenas de encobrir os vínculos nada republicanos entre os financiadores de campanha do centrão e da extrema-direita, em que o Master é a ponta do iceberg. Lula, desde sempre, incomoda esses senhores que fedem bolor e tubaína, apesar de usarem perfumes importados. Dois ministros na corte nomeados pelo inominável tomando conta do processo eleitoral (e um deles agora responsável pelo caso Master no STF) e diversos 'viúvos' da Lava Jato espalhados pelas várias comarcas neste país-continente, além do psicopata pedófilo a ameaçar os que ousarem posicionar-se na defesa da soberania e do multilateralismo, como Lula. As oligarquias que tomam conta dos bancos e da mídia, desesperadamente ansiosas para protagonizar novo golpe, acuando os ministros do STF e as poucas personalidades ainda dignamente decididas a defender as conquistas da democratização, entre 1984 e 1988, e a sua efetivação em políticas de Estado em 1993/1994 e em 2003/2016.

Nos idos de 1969, diziam Gilberto Gil e a saudosa Gal Costa, em "Divino, maravilhoso", "é preciso estar atento e forte / Não há tempo de temer a morte..." Em 1950, tentaram golpear e impedir a posse de Getúlio Vargas, velho conhecido deles. Em 1954, depois de finalmente conseguir acabar com Getúlio, tentaram fazer o mesmo com Café Filho, refém da direita. Em 1956, na posse de Juscelino Kubitscheck, só não foram vitoriosos em seu intento golpista graças à postura honrada do Marechal Henrique Teixeira Lott, militar verdadeiramente patriota. Em 1961/1962 não se cansaram de tentar depor João Goulart, por todas as formas, mas as forças populares estavam alertas; mesmo assim foram neutralizadas em 1964, recorrendo a todas as formas de pressão, inclusive a ameaça de invasão por tropas dos EUA, cujo porta-aviões estava nas imediações do território brasileiro.

Uma vez golpistas, sempre golpistas. Como foi, aliás, que essas oligarquias 'venceram na vida'? Competência, meritocracia, capacidade? A propósito, qual era a renda dos Merdinho em 1925, quando deu à luz seu vespertino porta-voz de ditadores? E dos Mosquita em 1891, quando o patriarca, reles empregado, vira subitamente dono do jornalão? E dos Geladinhas em 1962, antes de seu patriarca comprar com seu sócio Chaleira Trilho as ações da velha e provinciana Falha Nostra, com relevantes serviços prestados aos crimes do Doi-Codi na 'Operação Bandeirantes', a famigerada Oban?

Nada de 'clava forte'. Não tem jeito: "é preciso estar atento e forte", como a genial e corajosa geração que enfrentou os cães da ditadura o fizeram com altivez e galhardia.

Ahmad Schabib Hany

CARTA ABERTA PARA O MUNDO

CARTA ABERTA PARA O MUNDO:

DESDE CUBA, UMA MULHER DO POVO DENUNCIA O CRIME QUE NÃO QUEREM VER

À humanidade inteira, às mães do mundo, aos médicos sem fronteiras, aos jornalistas com dignidade, aos governos que ainda acreditam na justiça:

Meu nome é como o de milhões. Não tenho sobrenomes conhecidos nem cargos importantes. Sou uma cubana do povo. Uma filha, uma irmã, uma patriota. E escrevo isto com a alma dilacerada e as mãos tremendo, porque o que meu povo vive hoje não é uma crise. É um assassinato lento, calculado, friamente executado desde Washington.

E o mundo olha para o outro lado.

 DENUNCIO POR MEUS AVÓS:
Denuncio que em Cuba há idosos que morrem antes do tempo porque o bloqueio impede que cheguem medicamentos para o coração, a pressão, o diabetes. Não é falta de recursos. É proibição deliberada. Empresas que querem vender para Cuba são multadas, perseguidas, ameaçadas. Seus governos calam. E enquanto isso, um avô cubano aperta o peito e espera. A morte não avisa. O bloqueio, sim.

 DENUNCIO POR MINHAS CRIANÇAS:
Denuncio que houve incubadoras em Cuba que tiveram que ser desligadas por falta de combustível. Que há recém-nascidos lutando pela vida enquanto o governo dos Estados Unidos decide quais países podem nos vender petróleo e quais não. Que há mães cubanas que viram a vida de seus filhos perigar porque uma ordem assinada em um gabinete em Washington vale mais que o choro de um bebê a 90 milhas de sua costa.

Onde está a comunidade internacional? Onde estão as organizações que tanto defendem a infância? Ou será que as crianças cubanas não merecem viver?

 DENUNCIO A FOME INTENCIONAL:
Denuncio que o bloqueio é fome programada. Não é que falte comida por acaso. É que nos impedem de comprá-la. É que os navios com alimentos são perseguidos. É que as transações bancárias são bloqueadas. É que as empresas que nos vendem grãos, frango, leite, são sancionadas.

A fome em Cuba não é um acidente. É uma política de Estado do governo dos Estados Unidos, refinada durante 60 anos, atualizada por cada administração, recrudescida por Donald Trump e executada com saída por Marco Rubio.
Eles chamam isso de "pressão econômica". Eu chamo de terrorismo por fome.

 DENUNCIO POR MEUS MÉDICOS:
Denuncio que nossos médicos, os mesmos que salvaram vidas na pandemia enquanto o mundo inteiro desabava, hoje não têm seringas, nem anestesia, nem equipamentos de raio-X. Não porque não saibamos produzi-los. Não porque não tenhamos talento. Mas porque o bloqueio nos impede de acessar os insumos, as peças de reposição, a tecnologia.

Nossos cientistas criaram cinco vacinas contra a COVID-19. Cinco. Sem ajuda de ninguém. Contra ventos e marés. Contra bloqueio e mentiras. E ainda assim, o império nos castiga por termos conseguido.

 AO MUNDO DIGO:
Cuba não pede esmola. Cuba não pede soldados. Cuba não pede que gostem de nós.
Cuba pede justiça. Nada mais. Nada menos.

Peço que parem de normalizar o sofrimento do meu povo. Peço que chamem o bloqueio pelo seu nome: CRIME DE LESA-HUMANIDADE. Peço que não se deixem enganar pelo conto do "diálogo" e da "democracia" enquanto apertam nosso pescoço.

Não queremos caridade. Queremos que nos DEIXEM VIVER.

Aos governos cúmplices que calam: A história lhes cobrará.

Aos meios de comunicação que mentem: A verdade sempre encontra brechas.

Aos algozes que assinam sanções: O povo cubano não esquece e não perdoa.

Aos que ainda têm humanidade no peito: Olhem para Cuba. Olhem o que fazem com ela. E perguntem-se: De que lado da história quero estar?

Desta ilha pequena, com um povo gigante. Uma cubana do povo que se recusa a render-se.

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Mas isto é diferente.
Isto não é uma foto de um pôr do sol. Isto não é uma notícia de fofoca. Isto não é uma opinião qualquer.
Isto é um GRITO. E gritos não se guardam. Se ESCUTAM. Se REPLICAM. Se TORNAM MULTIDÃO.
Hoje não lhe peço um "curtir". Peço que use seus polegares para algo maior do que rolar a tela.

COMPARTILHE.
Para que o mundo saiba que em Cuba não há uma crise. Há um CRIME.

Para que as mães de outros países saibam que aqui há bebês lutando em incubadoras desligadas pelo bloqueio.

Para que os avós de outras terras saibam que aqui há idosos que morrem esperando medicamentos que Washington não deixa entrar.

Para que os governos cúmplices sintam vergonha. Para que os meios de comunicação mentirosos não tenham escapatória. Para que os algozes saibam que NÃO NOS CALAMOS.

Uma só pessoa compartilhando isto não muda o mundo. Milhares, milhões, SIM.
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Ikay Romay

CARTA ABIERTA AL MUNDO

CARTA ABIERTA AL MUNDO:

DESDE CUBA, UNA MUJER DE A PIE DENUNCIA EL CRIMEN QUE NO QUIEREN VER

A la humanidad entera, a las madres del mundo, a los médicos sin fronteras, a los periodistas con dignidad, a los gobiernos que aún creen en la justicia:

Me llamo como millones. No tengo apellidos conocidos ni cargos importantes. Soy una cubana de a pie. Una hija, una hermana, una patriota. Y escribo esto con el alma desgarrada y las manos temblando, porque lo que hoy vive mi pueblo no es una crisis. Es un asesinato lento, calculado, fríamente ejecutado desde Washington.

Y el mundo mira hacia otro lado.

DENUNCIA POR MIS ABUELOS:
Denuncio que en Cuba hay ancianos que mueren antes de tiempo porque el bloqueo impide que lleguen medicamentos para el corazón, la presión, la diabetes. No es falta de recursos. Es prohibición deliberada. Empresas que quieren venderle a Cuba son multadas, perseguidas, amenazadas. Sus gobiernos callan. Y mientras tanto, un abuelo cubano aprieta el pecho y espera. La muerte no avisa. El bloqueo sí.

DENUNCIA POR MIS NIÑOS:
Denuncio que hay incubadoras en Cuba que han debido apagarse por falta de combustible. Que hay recién nacidos luchando por su vida mientras el gobierno de Estados Unidos decide qué países pueden vendernos petróleo y cuáles no. Que hay madres cubanas que han visto peligrar la vida de sus hijos porque una orden firmada en una oficina de Washington vale más que el llanto de un bebé a 90 millas de sus costas.

¿Dónde está la comunidad internacional? ¿Dónde están las organizaciones que tanto defienden la infancia? ¿O es que los niños cubanos no merecen vivir?

DENUNCIA POR EL HAMBRE INTENCIONAL:
Denuncio que el bloqueo es hambre programada. No es que falte comida porque sí. Es que nos impiden comprarla. Es que los barcos con alimentos son perseguidos. Es que las transacciones bancarias son bloqueadas. Es que las empresas que nos venden granos, pollo, leche, son sancionadas.

El hambre en Cuba no es un accidente. Es una política de Estado del gobierno de Estados Unidos, refinada durante 60 años, actualizada por cada administración, recrudecida por Donald Trump y ejecutada con saña por Marco Rubio.

Ellos llaman a esto “presión económica”. Yo lo llamo terrorismo con hambre.

DENUNCIA POR MIS MÉDICOS:
Denuncio que nuestros médicos, los mismos que salvaron vidas en la pandemia mientras el mundo entero colapsaba, hoy no tienen jeringas, ni anestesia, ni equipos de rayos X. No porque no sepamos producirlos. No porque no tengamos talento. Sino porque el bloqueo nos impide acceder a los insumos, a los repuestos, a la tecnología.

Nuestros científicos crearon cinco vacunas contra la COVID-19. Cinco. Sin ayuda de nadie. Contra viento y marea. Contra bloqueo y mentiras. Y aún así, el imperio nos castiga por haberlo logrado.

AL MUNDO LE DIGO:
Cuba no les pide limosna.
Cuba no les pide soldados.
Cuba no les pide que nos quieran.

Cuba les pide justicia. Nada más. Nada menos.

Les pido que dejen de normalizar el sufrimiento de mi pueblo.
Les pido que llamen al bloqueo por su nombre: CRIMEN DE LESA HUMANIDAD.
Les pido que no se dejen engañar por el cuento del “diálogo” y la “democracia” mientras nos aprietan el cuello.

No queremos caridad. Queremos que nos DEJEN VIVIR.

A los gobiernos cómplices que callan:
La historia les pasará factura.

A los medios que mienten:
La verdad siempre encuentra grietas.

A los verdugos que firman sanciones:
El pueblo cubano no olvida y no perdona.

A los que aún tienen humanidad en el pecho:
Miren a Cuba. Miren lo que le hacen. Y pregúntense: ¿De qué lado de la historia quiero estar?

Desde esta isla pequeña, con un pueblo gigante,
Una cubana de a pie que se niega a rendirse.

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Esto es un GRITO. Y los gritos no se guardan. Se ESCUCHAN. Se REPLICAN. Se VUELVEN MULTITUD.

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Te pido que uses tus pulgares para algo más grande que desplazar la pantalla.

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Para que el mundo sepa que en Cuba no hay una crisis.
Hay un CRIMEN.

Para que las madres de otros países sepan que aquí hay bebés luchando en incubadoras apagadas por el bloqueo.

Para que los abuelos de otras tierras sepan que aquí hay ancianos que mueren esperando medicamentos que Washington no deja entrar.

Para que los gobiernos cómplices sientan vergüenza.
Para que los medios mentirosos no tengan escapatoria.
Para que los verdugos sepan que NO NOS CALLAMOS.

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Ikay Romay